Mis sueños son mentiras que algún día dejarán de serlo.

Hope

Las situaciones límite no se mantienen en el tiempo.

He perdido los zapatos

Sin título ni norte

Y es que despertarse llorando consecutivamente no creo tampoco que sea fortuito. Más que nada porque no te despiertas solo; sino con todos tus fantasmas rodeándote.
Porque todos tenemos miedo; todos somos débiles aunque sea en una milésima parte de nuestro ser y de nuestra vida. Sonará filosófico, pero quien niegue esto, miente. Somos humanos, ¿no?

Haría un brainstorming de pensamientos; seguramente me serviría de terapia. Pero no cambiaría nada de lo que rodea en derredor. Como tampoco lo haría el dinero que no se tiene invertido en un psicólogo.
A veces nuestra vida no depende solo de nosotros mismos, depende de otros alguienes. En nuestra mano solo está el poder cambiar de actitud frente a la tormenta, y así minimizar el miedo o hacerle frente. Pero no vamos a conseguir espantar a dicha tormenta y hacerla inexistente.
Así es la cruda realidad. Hablando en plata: jodidamente caprichosa. Jodidamente jodida.

No siempre vamos a conseguir tener la mente ocupada en quehaceres diarios.
Esa impotencia, frustración, o como os dé la gana llamarlo, se infiltra como la lluvia en las grietas de las casas más veteranas, provocando humedades, y vuelta a empezar con el destino.
Y no nos damos cuenta de cómo llegan los bajones, ya habréis entendido por qué a estas alturas.

No somos Dios, ni tampoco muñecos de acción que nunca cambian la cara aunque los lances contra la puerta. Pero fijaros: sí que somos marionetas de las circunstancias externas.
El hombre está condenado a ser libre. Qué contradicción.
Ahora mismo noto cómo sonríes con la misma amargura que yo, y que todos.

Solo te espera una actitud conformista (pseudoconformista para los que siguen creyendo) ante los hechos.
Aunque ya que estás aquí...haz algo con tu vida, querido lector.

Trying to live out of my mind,
(out of my everything)

.

Someday, Somehow... I swear

'Cause there are these nights when I sing myself to sleep (I´m not always strong)

I'm restless and wild
I fall, but I try
I need someone to understand
Can you hear me?
I'm lost in my thoughts
And baby I've fought
For all that I've got
Can you hear me?


Fragmento de: "Hear me" (Kelly Clarkson)

En la cuerda floja...

Para mí es muy sencillo: la vida debería vivirse al límite. No hay que someterse a ninguna norma, ni dejarse influir por lo que otros puedan decir o pensar sobre ti.
Hay que ver cada momento, cada idea, cada día, como un verdadero reto. Y entonces solo así, uno logrará vivir la vida en la cuerda floja.

Mientras el papel se llena mi espíritu se vacía, 
de todas formas lo prefiero a tu oficina, 
no podría ver pasar los días 
moviéndome igual que un autómata, 
elegí el salto mortal del acróbata, 
fui un nómada buscando verdades, 
dejé atrás tantas amistades 
y corazones partidos en dos mitades, 
tú que sabes de la incertidumbre, 
del esfuerzo que supone elevar mis canciones hacía la cumbre.


Y aunque el desamor me tumbe, 
iré en mi propia dirección, 
soy un sastre del desastre, lastre en cada relación, 
un mago enamorado del riesgo y de sus destellos, 
y quien quiera que me quiera deberá lidiar con ello. 
¿Qué le voy a hacer? si vivo tranquilo en otra galaxia, 
si lo conocido me asfixia no calma mi ansia, 
preso en la nostalgia las hojas son mi elixir, 
andando en la cuerda floja, está es la vida que elegí vivir! 

Vivimos intensamente como si el tiempo nos odiara, 
morimos por cada palabra sin temerle nada, 
vivimos viendo cimas que están cada vez más cerca, 
morimos si la rutina vigila tras nuestra puerta. 
Seguimos recargando el arma, 
vomitando el alma, escribiendo el malva, 
aguantando el peso en nuestra espalda. 
Solos nos salva la fe, es todo lo que tenemos, 
la cuerda floja en nuestros pies hoy pide que abandonemos. 

Soy funambulsta, dueño de la cuerda floja, 
donde se ocultan los sueños, vivo detrás de una hoja, 
así vi al ataúd, igual que el tiempo que se esfuma, 
llevo encima aquella cruz por un poco de luz de luna. 
He perdido tanto por no estar atento, 
más que al boli y al papel y al recitar mis sentimientos, 
he donado todo llorado mi sufrimiento, 
he abandonado a mí ser y se lo he regalado al viento. 


Por un pedazo de cielo 
de las nubes formadas con poesías, con sabor a caramelo (más) 
más cuando escribo, sangro y duelo 
que me espera en el último peldaño de escalera hacía el anhelo 
o en el pozo perdí amigos, mujeres, y placeres por verdaderos trofeos 
he perdido todo menos un menos un tornillo,
desde que somos aliados el bolígrafo y yo. 

Vivimos intensamente como si el tiempo nos odiara, 
morimos por cada palabra sin temerle nada, 
vivimos viendo cimas que están cada vez más cerca, 
morimos si la rutina vigila tras nuestra puerta. 
Seguimos recargando el arma, 
vomitando el alma, escribiendo el malva, 
aguantando el peso en nuestra espalda. 
Solos nos salva la fe, es todo lo que tenemos, 
la cuerda floja en nuestros pies no impide que abandonemos. 

Y aunque el suelo queme, miro hacía alante, 
aunque ande cansado, créeme soy un amante 
que teme amar demasiado, 
he aceptado mis dilemas, mis delirios, mis letargos, 
he retado al equilibrio y no consigo derrotarlo, 

He visto al presente a mi lado pasar de largo, 
he llorado sangre escribiendo un pasado amargo, 
he perdido el miedo y hasta el cielo de tu boca, 
más yo vivo donde hasta la floja cuerda quede loca, 
llamémosle la cuerda floja 
plasmo mis escritos en la hoja 
con sagrada inspiración de luna roja, 
soy funambulsta de palabras y equilibrio por todos los que defienden paradoja. 

Por los que viven en la hora aunque hayan ojos que les juzguen, 
por los que a veces se hunden luego resurgen, 
por los que lo arriesgan todo, por plasmar oro en sus hojas, 
por los que caminan solos viviendo en la cuerda floja. 

Intenta encontrar entre las piedras los diamantes...

Co-razones

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza

por eso de que sus caderas...

Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

Pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

Por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.

Todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...

Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

No sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

Así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un minimo roce de mejilla.

Que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.

Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.

Que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

Que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.

Que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

Que yo también he memorizado su numero de telefono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

Que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirle que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.

Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

Que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

Que te entiendo,
que yo escribo sobre lo mismo,
sobre la misma.

Que razones tenemos todos.

Pero yo,
muchas más que vosotros.

<<Aprendemos a amar no cuando encontramos a la persona perfecta, sino cuando llegamos a ver de manera perfecta a una persona imperfecta.>>

-Sam Keen-

Ni poesías, ni retoques rocambolescos y en el fondo superficiales (vaya contradicción, por cierto.)

Nada como una frase sencilla y directa, salida del estómago (vale, digamos del corazón sin afán de embellecer), que revele con palabras lo que produce ese algo que se expresa con los gestos. 

Y repito: sin metáforas. La vida es lo que uno ve, oye, toca...y lo que eso hace fluir dentro de sí. 

Vamos, sin caricaturas.

Asegúrate de que tienes los pies bien puestos en la tierra, y tus ojos puestos en el cielo...

...de hecho solo existe el hoy, el aquí y el ahora. Solo tú, el que estás aquí ahora conmigo; vosotros y yo. Nada más; nadie más por el momento.

Los puentes se cruzarán cuando haya que cruzarlos, no antes.